Nada
dura para siempre, ni el dolor ni la alegría. Tenemos que seguir
adelante, y cuando la mala suerte nos conduzca a un camino sin
salida, debemos buscar otro sendero.
Miramar,
Naguib Mahfuz
" -Mamá,
hoy no hay nada para comer.
- Eso va muy bien para los ojos – respondía Esterina.
Por esas frecuentes nadas crecieron con los ojos bellísimos, límpidos y brillantes"
- Eso va muy bien para los ojos – respondía Esterina.
Por esas frecuentes nadas crecieron con los ojos bellísimos, límpidos y brillantes"
(Piazza
d´Italia. Antonio Tabucchi)
"¿Subsistiría
alguien sobre la Tierra si cada hombre hubiese confesado a otro todos
sus pensamientos? Creo que hasta nuestros primeros padres, Adán y
Eva, se habrían asesinado mutuamente al pie del Árbol paradisíaco
de la Ciencia."
Rafael Alberti (prólogo a Mi corazón al desnudo de Charles Baudelaire)
Un
escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un
sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar
sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha
mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un
libro que se ha escrito y sobre todo de un libro que se está
escribiendo. Es imposible. Es lo contrario del cine, lo contrario del
teatro y otros espectáculos. Es lo contrario de todas las lecturas.
Es lo más difícil. Es lo peor. Porque un libro es lo desconocido,
es la noche, es cerrado, eso es. El libro avanza, crece, avanza en
las direcciones que creíamos haber explorado, avanza hacia su propio
destino y el de su autor (…) Un libro abierto también es la noche.
Escribir,
Marguerite Duras
La
escasez de noticias en prensa durante el mes de agosto es de
agradecer.
Así desayuno leyendo un articulo ligero sobre el
diccionario de John Koening , el llamado 'Diccionario de
las Penas Oscuras', que recopila términos inventados por él para referirse a sentimientos y situaciones mortificantes
sin catalogar.
Un
poético recuento de tipos de miedos, de melancolía y humores, de
soledad, de tristeza, de dolores enquistados con la única intención
de ponerle nombre a las emociones para ver que en el mundo, alguien
más, las conoce, las ha vivido, las comparte.
Mi
palabra-sentimiento es dorondón.
Suena
siempre como cuando la dice mi padre en las mañanas de invierno.
Menos
tu vientre todo es confuso.
Menos
tu vientre todo es futuro fugaz, pasado baldío, turbio.
Miguel
Hernández
"¿Qué
es lo que define a un hombre? ¿Cuál es la primera pregunta que se
le hace a un hombre cuando quieres informarte de su estado? En
algunas sociedades le preguntan primero si está casado, si tiene
hijos; en las nuestras, se le pregunta en primer lugar su profesión.
Lo que define ante todo al hombre occidental es el puesto que ocupa
en el proceso de producción, y no su estatuto de reproductor."
El
mapa y el territorio. Michel Houellebecq.
"Cuanto
más el hombre cultiva las artes, menos jode.
Entre el espíritu y la bestia se produce un divorcio cada vez más sensible.
Sólo la bestia jode bien y la fornicación es el lirismo del pueblo.
Joder es aspirar a entrar en otro, y el artista jamás sale de sí."
Entre el espíritu y la bestia se produce un divorcio cada vez más sensible.
Sólo la bestia jode bien y la fornicación es el lirismo del pueblo.
Joder es aspirar a entrar en otro, y el artista jamás sale de sí."
Mi corazón al desnudo. Charles Baudelaire.
Nada
me ata a nada.
Quiero
cincuenta cosas al mismo tiempo.
Ansío con una angustia de hambre de carne
lo que no sé qué será
—definidamente por lo indefinido...
Duermo inquieto, y vivo en un soñar inquieto
de quien duerme inquieto, mitad soñando.
Ansío con una angustia de hambre de carne
lo que no sé qué será
—definidamente por lo indefinido...
Duermo inquieto, y vivo en un soñar inquieto
de quien duerme inquieto, mitad soñando.
Me
cerraron todas las puertas abstractas y necesarias.
Corrieron las cortinas de todas las hipótesis que podría ver en la calle.
No existe en la travesía hallada el número, de la puerta que me dieron.
Corrieron las cortinas de todas las hipótesis que podría ver en la calle.
No existe en la travesía hallada el número, de la puerta que me dieron.
Desperté
a la misma vida a la que me había dormido.
Hasta mis ejércitos soñados sufrieron derrota.
Hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados.
Hasta la vida sólo deseada me harta —hasta esa vida...
Hasta mis ejércitos soñados sufrieron derrota.
Hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados.
Hasta la vida sólo deseada me harta —hasta esa vida...
Fernando
Pessoa, Libro del desasosiego
De todo corazón acepto el lema de que "el mejor gobierno es el que gobierna menos", y me gustaría que fuera honrado con más diligencia y sistema. En la práctica significa asimismo, lo cual también creo: "que el mejor gobierno es el que no gobierna en absoluto"; y cuando los hombres estén preparados para él, ese y no otro será el que tendrán.
El Gobierno es, a lo más, una conveniencia; aunque la mayoría de ellos suelen ser inútiles, y alguna vez, todos sin excepción, inconvenientes. Las objeciones puestas al hecho de contar con un ejército regular, que son muchas y de peso, y merecen prevalecer, pueden ser referidas en última instancia a la presencia de un Gobierno igual de establecido.
Henry
David Thoreau, Desobediencia civil
En
mis sueños
pinto como Vermeer van Delft.
Hablo fluidamente griego
y no sólo con los vivos.
Conduzco un auto
que me obedece.
Tengo talento,
escribo poemas largos, grandiosos.
Escucho voces
no menos que los grandes santos.
Se sorprenderían
de mi virtuosismo en el piano.
Floto en el aire como se debe,
es decir, por mí misma.
Si caigo del techo
puedo aterrizar suavemente en el verde césped.
No me es difícil
respirar bajo el agua.
No me puedo quejar :
he logrado descubrir la Atlántida.
Me complace que justo antes de morir
siempre me las arreglo para despertar.
Inmediatamente tras el estallido de la guerra
me vuelvo a mi lado favorito.
Soy, mas no necesito ser,
hija de mi tiempo.
Hace unos pocos años
vi dos soles.
Y antes de ayer un pingüino,
con toda claridad.
* Alabanza a los sueños, Wislawa Szymborska
pinto como Vermeer van Delft.
Hablo fluidamente griego
y no sólo con los vivos.
Conduzco un auto
que me obedece.
Tengo talento,
escribo poemas largos, grandiosos.
Escucho voces
no menos que los grandes santos.
Se sorprenderían
de mi virtuosismo en el piano.
Floto en el aire como se debe,
es decir, por mí misma.
Si caigo del techo
puedo aterrizar suavemente en el verde césped.
No me es difícil
respirar bajo el agua.
No me puedo quejar :
he logrado descubrir la Atlántida.
Me complace que justo antes de morir
siempre me las arreglo para despertar.
Inmediatamente tras el estallido de la guerra
me vuelvo a mi lado favorito.
Soy, mas no necesito ser,
hija de mi tiempo.
Hace unos pocos años
vi dos soles.
Y antes de ayer un pingüino,
con toda claridad.
* Alabanza a los sueños, Wislawa Szymborska
Debería
darte las gracias 10 veces al día.
“Ya
ves, continuamos viviendo cada uno a su manera, incluso ahora”,
pensé. Por profunda y fatal que sea la pérdida, por importante que
sea lo que nos han arrancado de las manos, aunque nos hayamos
convertido en alguien completamente distinto y sólo conservemos, de
lo que antes éramos, una fina capa de piel, a pesar de todo, podemos
continuar viviendo, así, en silencio. Podemos alargar la mano e ir
tirando del hilo de los días que nos han destinado, ir dejándolos
luego atrás. En forma de trabajo rutinario, el trabajo de todos los
días…, haciendo, según cómo, una buena actuación. Al pensarlo,
me sentí terriblemente vacío.”
Sputnik, mi amor, Haruki Murakami