Tienes
el poder para ser libre en este mismo momento, siempre en el presente
porque toda la vida está en cada instante.
Facundo
Cabral
Querido
Marco: He ido esta mañana a ver a mi médico Hermógenes, que acaba
de regresar a la Villa después de un largo viaje por Asia. El examen
debía hacerse en ayunas; habíamos convenido encontrarnos en las
primeras horas del día. Me tendí sobre un lecho luego de despojarme
del manto y la túnica. Te evito detalles que te resultarían tan
desagradables como a mí mismo, y la descripción del cuerpo de un
hombre que envejece y se prepara a morir de una hidropesía del
corazón. Digamos solamente que tosí, respiré y contuve el aliento
conforme a las indicaciones de Hermógenes, alarmado a pesar suyo por
el rápido progreso de la enfermedad, y pronto a descargar el peso de
la culpa en el joven Iollas, que me atendió durante su ausencia. Es
difícil seguir siendo emperador ante un médico, y también es
difícil guardar la calidad de hombre. El ojo de Hermógenes sólo
veía en mí un saco de humores, una triste amalgama de linfa y de
sangre. Esta mañana pensé por primera vez que mi cuerpo, ese
compañero fiel, ese amigo más seguro y mejor conocido que mi alma,
no es más que un monstruo solapado que acabará por devorar a su
amo. Haya paz... Amo mi cuerpo; me ha servido bien, y de todos modos
no le escatimo los cuidados necesarios. Pero ya no cuento, como
Hermógenes finge contar, con las virtudes maravillosas de las
plantas y la dosis exacta de las sales minerales que ha ido a buscar
a Oriente. Este hombre, tan sutil sin embargo, abundó en vagas
fórmulas de aliento, demasiado triviales para engañar a nadie. Sabe
muy bien cuánto detesto esta clase de impostura, pero no en vano ha
ejercido la medicina durante más de treinta años. Perdono a este
buen servidor su esfuerzo por disimularme la muerte. Hermógenes es
sabio, y tiene también la sabiduría de la prudencia...
Memorias
de Adriano, Marguerite Yourcenar
(…)
la tristeza puede hacerse presente
con palabras claves o silencios porfiados
de todas maneras va a llegar
y hay que aprontarse a recibirla
con palabras claves o silencios porfiados
de todas maneras va a llegar
y hay que aprontarse a recibirla
la
tristeza sobreviene a veces
ante el hambre millonaria del mundo
o frente al pozo de alma de los desalmados
ante el hambre millonaria del mundo
o frente al pozo de alma de los desalmados
el
dolor por el dolor ajeno
es una constancia de estar vivo
es una constancia de estar vivo
después
de todo / pese a todo
hay una alegría extraña / desbloqueada
en saber que aún podemos estar tristes
hay una alegría extraña / desbloqueada
en saber que aún podemos estar tristes
La
Alegría de la Tristeza , Mario Benedetti
…Estoy
solo en la noche. El tiempo ya no existe.
Nada existe en la noche, que no existe tampoco.
Yo sólo existo. Yo, que por ser loco y triste,
puedo soñar despierto para morirme un poco...
Nada existe en la noche, que no existe tampoco.
Yo sólo existo. Yo, que por ser loco y triste,
puedo soñar despierto para morirme un poco...
José
Ángel Sánchez Buesa. Fragmento de "Nocturno V"
Me
enamoré de ti cuando llorabas
a tu novio, molido por la muerte,
y eras como la estrella del terror
que iluminaba al mundo.
a tu novio, molido por la muerte,
y eras como la estrella del terror
que iluminaba al mundo.
Oh
cuánto me arrepiento
de haber perdido aquella noche, bajo los árboles,
mientras sonaba el mar entre la niebla
y tú estabas eléctrica y llorosa
bajo la tempestad, oh cuánto me arrepiento
de haberme conformado con tu rostro,
con tu voz y tus dedos,
de no haberte excitado, de no haberte
tomado y poseído,
oh cuánto me arrepiento de no haberte
besado.
de haber perdido aquella noche, bajo los árboles,
mientras sonaba el mar entre la niebla
y tú estabas eléctrica y llorosa
bajo la tempestad, oh cuánto me arrepiento
de haberme conformado con tu rostro,
con tu voz y tus dedos,
de no haberte excitado, de no haberte
tomado y poseído,
oh cuánto me arrepiento de no haberte
besado.
Algo
más que tus ojos azules, algo más
que tu piel de canela,
algo más que tu voz enriquecida
de llamar a los muertos, algo más que el fulgor
fatídico de tu alma,
se ha encarnado en mi ser, como animal
que roe mis espaldas con sus dientes.
que tu piel de canela,
algo más que tu voz enriquecida
de llamar a los muertos, algo más que el fulgor
fatídico de tu alma,
se ha encarnado en mi ser, como animal
que roe mis espaldas con sus dientes.
Fácil
me hubiera sido morderte entre las flores
como a las campesinas,
darte un beso en la nuca, en las orejas,
y ponerte mi mancha en lo más hondo
de tu herida.
como a las campesinas,
darte un beso en la nuca, en las orejas,
y ponerte mi mancha en lo más hondo
de tu herida.
Pero
fui delicado,
y lo que vino a ser una obsesión
habría sido apenas un vestido rasgado,
unas piernas cansadas de correr y correr
detrás del instantáneo frenesí, y el sudor
de una joven y un joven, libres ya de la muerte.
y lo que vino a ser una obsesión
habría sido apenas un vestido rasgado,
unas piernas cansadas de correr y correr
detrás del instantáneo frenesí, y el sudor
de una joven y un joven, libres ya de la muerte.
Oh
agujero sin fin, por donde sale y entra
el mar interminable
oh deseo terrible que me hace oler tu olor
a muchacha lasciva y enlutada
detrás de los vestidos de todas las mujeres.
el mar interminable
oh deseo terrible que me hace oler tu olor
a muchacha lasciva y enlutada
detrás de los vestidos de todas las mujeres.
¿Por
qué no fui feroz, por qué no te salvé
de lo turbio y perverso que exhalan los difuntos?
¿Por qué no te preñé como varón
aquella oscura noche de tormenta?
de lo turbio y perverso que exhalan los difuntos?
¿Por qué no te preñé como varón
aquella oscura noche de tormenta?
La
Salvación, Gonzalo Rojas
Miro
hacia atrás, hacia los años, lejos,
Y se me ahonda tanta perspectiva
Que del confín apenas sigue viva
La vaga imagen sobre mis espejos.
Y se me ahonda tanta perspectiva
Que del confín apenas sigue viva
La vaga imagen sobre mis espejos.
Aun
vuelan, sin embargo, los vencejos
En torno de unas torres, y allá arriba
Persiste mi niñez contemplativa.
Ya son buen vino mis viñedos viejos.
En torno de unas torres, y allá arriba
Persiste mi niñez contemplativa.
Ya son buen vino mis viñedos viejos.
Fortuna
adversa o próspera no auguro.
Por ahora me ahínco en mi presente,
Y aunque sé lo que sé, mi afán no taso.
Por ahora me ahínco en mi presente,
Y aunque sé lo que sé, mi afán no taso.
Ante
los ojos, mientras, el futuro
Se me adelgaza delicadamente.
Se me adelgaza delicadamente.
Del
Transcurso, Jorge Guillén
Hace
muchos años vivía en Grecia un hombre llamado Ulises (quien a pesar
de ser bastante sabio era muy astuto), casado con Penélope, mujer
bella y singularmente dotada cuyo único defecto era su desmedida
afición a tejer, costumbre gracias a la cual pudo pasar sola largas
temporadas.
Dice
la leyenda que en cada ocasión en que Ulises con su astucia
observaba que a pesar de sus prohibiciones ella se disponía una vez
más a iniciar uno de sus interminables tejidos, se le podía ver por
las noches preparando a hurtadillas sus botas y una buena barca,
hasta que sin decirle nada se iba a recorrer el mundo y a buscarse a
sí mismo.
De
esta manera ella conseguía mantenerlo alejado mientras coqueteaba
con sus pretendientes, haciéndoles creer que tejía mientras Ulises
viajaba y no que Ulises viajaba mientras ella tejía, como pudo haber
imaginado Homero, que, como se sabe, a veces dormía y no se daba
cuenta de nada
La
Tela de Penélope o Quién engaña a Quién, Augusto Monterroso
Caronte
se inclinó hacia delante y remó. Todas las cosas eran una con su
cansancio.
Para
él no era una cosa de años o de siglos, sino de ilimitados flujos
de tiempo, y una antigua pesadez y un dolor en los brazos que se
habían convertido en parte de un esquema creado por los dioses y en
un pedazo de Eternidad.
Si
los dioses le hubieran mandado siquiera un viento contrario, esto
habría dividido todo el tiempo en su memoria en dos fragmentos
iguales.
Tan
grises resultaban siempre las cosas donde él estaba que si alguna
luminosidad se demoraba entre los muertos, en el rostro de alguna
reina como Cleopatra, sus ojos no podrían percibirla.
Era
extraño que actualmente los muertos estuvieran llegando en tales
cantidades. Llegaban de a miles cuando acostumbraban a llegar de a
cincuenta. No era la obligación ni el deseo de Caronte considerar el
porqué de estas cosas en su alma gris. Caronte se inclinaba hacia
adelante y remaba.
Entonces
nadie vino por un tiempo. No era usual que los dioses no mandaran a
nadie desde la Tierra por aquel espacio de tiempo. Mas los Dioses
saben.
Entonces
un hombre llegó solo. Y una pequeña sombra se sentó
estremeciéndose en una playa solitaria y el gran bote zarpó. Sólo
un pasajero; los dioses saben. Y un Caronte grande y cansado remó y
remó junto al pequeño, silencioso y tembloroso espíritu.
Y
el sonido del río era como un poderoso suspiro lanzado por
Aflicción, en el comienzo, entre sus hermanas, y que no pudo morir
como los ecos del dolor humano que se apagan en las colinas
terrestres, sino que era tan antiguo como el tiempo y el dolor en los
brazos de Caronte.
Entonces,
desde el gris y tranquilo río, el bote se materializó en la costa
de Dis y la pequeña sombra, aún estremeciéndose, puso pie en
tierra, y Caronte volteó el bote para dirigirse fatigosamente al
mundo. Entonces la pequeña sombra habló, había sido un hombre.
-Soy
el último -dijo.
Nunca
nadie antes había hecho sonreír a Caronte, nunca nadie antes lo
había hecho llorar.
Caronte,
Lord Dunsany
Yo
soy la vida y dan mis espaciosas
ventanas a la luz del mediodía,
y tú el amor, tranquilo en su osadía,
sombrío en sus verdades luminosas.
ventanas a la luz del mediodía,
y tú el amor, tranquilo en su osadía,
sombrío en sus verdades luminosas.
Lleno
de amor salí a mis lontananzas
por ver si al fin venías. Y alabanzas
dije, al hallar tu mano entre la mía..
por ver si al fin venías. Y alabanzas
dije, al hallar tu mano entre la mía..
El
Hallazgo, Germán Pardo García
Ligera
vengas o ligera marches:
Aunque tu corazón te augure pena,
Valles y muchos soles consumidos,
Oréade, deja que tu risa brote
Hasta que el atrevido aire alpino
Rice todo tu pelo flameante.
Aunque tu corazón te augure pena,
Valles y muchos soles consumidos,
Oréade, deja que tu risa brote
Hasta que el atrevido aire alpino
Rice todo tu pelo flameante.
Ligera,
ligera... Siempre así:
Las nubes que ciñen los valles profundos
A la hora del lucero vespertino
Son los siervos más sumisos:
Amor y risas la canción confiesa
Cuando está el corazón más abatido.
Las nubes que ciñen los valles profundos
A la hora del lucero vespertino
Son los siervos más sumisos:
Amor y risas la canción confiesa
Cuando está el corazón más abatido.
Ligera
vengas o ligera marches...James Joyce
(...) Hoy
no lució la estrella de tus ojos.
Náufrago de mí mismo, húmedo del brazo de las ondas,
llego a la arena de tu cuerpo
en que mi propia voz nombra mi nombre,
en que todo es dorado y azul como un día nuevo
y como las espigas herméticas, perfectas y calladas.
En ti mi soledad se reconcilia
para pensar en ti. Toda ha mudado
el sereno calor de tus miradas
en fervorosa madurez mi vida.
Náufrago de mí mismo, húmedo del brazo de las ondas,
llego a la arena de tu cuerpo
en que mi propia voz nombra mi nombre,
en que todo es dorado y azul como un día nuevo
y como las espigas herméticas, perfectas y calladas.
En ti mi soledad se reconcilia
para pensar en ti. Toda ha mudado
el sereno calor de tus miradas
en fervorosa madurez mi vida.
Alga
y espumas frágiles, mis besos
cifran el universo en tus pestañas
-playa de desnudez, tierra alcanzada
que devuelve en miradas tus estrellas.
cifran el universo en tus pestañas
-playa de desnudez, tierra alcanzada
que devuelve en miradas tus estrellas.
¿A
qué la flor perdida
que marchitó tu espera, que dispersó el destino?
Mi ofrenda es toda tuya en la simiente
que secaron los rayos de tus soles.
que marchitó tu espera, que dispersó el destino?
Mi ofrenda es toda tuya en la simiente
que secaron los rayos de tus soles.
Al
poema confío la pena de perderte.
He de lavar mis ojos de los azules tuyos,
faros que prolongaron mi naufragio.
He de coger mi vida desecha entre tus manos,
leve girón de niebla
que el viento entre sus alas efímeras dispersa.
Vuelva la noche a mí, muda y eterna,
del diálogo privada de soñarte,
indiferente a un día
que ha de hallarnos ajenos y distantes.
He de lavar mis ojos de los azules tuyos,
faros que prolongaron mi naufragio.
He de coger mi vida desecha entre tus manos,
leve girón de niebla
que el viento entre sus alas efímeras dispersa.
Vuelva la noche a mí, muda y eterna,
del diálogo privada de soñarte,
indiferente a un día
que ha de hallarnos ajenos y distantes.
Nuevo
Amor, Salvador Novo
Del aire soy, del aire, como todo mortal,
del gran vuelo terrible y estoy aquí de paso a las estrellas,
pero vuelvo a decirte que los hombres estamos ya tan cerca los unos de los otros
que sería un error, si el estallido mismo es un error,
que sería un error el que no nos amáramos.
del gran vuelo terrible y estoy aquí de paso a las estrellas,
pero vuelvo a decirte que los hombres estamos ya tan cerca los unos de los otros
que sería un error, si el estallido mismo es un error,
que sería un error el que no nos amáramos.
Un Loco, Antonio Machado
¡Cuán
mezquina inocencia la del que se contenta con ser bueno según la
ley!
Séneca
Entonces,
doctor, ¿según usted todos los novelistas, hombres y mujeres, son
unos neuróticos?», pregunta André Maurois en "Tierra de
promisión". «Para ser más exactos», responde, «todos serían
unos neuróticos si no fueran novelistas... La neurosis hace al
artista, y el arte cura la neurosis.
Genio y la locura, Phillipe Brenot
(...)¿Quién
sabe lo que es un cuerpo,
un alma,
y el sitio en que se juntan
y cómo el cuerpo se ilumina
y el alma se obscurece,
hasta fundirse, carne y alma,
en una sola y viva sombra?
¿Y somos esa imagen que soñamos,
sueños al tiempo hurtados,
sueños del tiempo por burlar al tiempo?
un alma,
y el sitio en que se juntan
y cómo el cuerpo se ilumina
y el alma se obscurece,
hasta fundirse, carne y alma,
en una sola y viva sombra?
¿Y somos esa imagen que soñamos,
sueños al tiempo hurtados,
sueños del tiempo por burlar al tiempo?
En
soledad pregunto,
a soledad pregunto.
Y rasgo mi boca amante de palabras
y me arranco los ojos
henchidos de mentiras y apariencias,
y arrojo lo que el tiempo
deposita en mi alma,
miserias deslumbrantes,
ola que se retira…
a soledad pregunto.
Y rasgo mi boca amante de palabras
y me arranco los ojos
henchidos de mentiras y apariencias,
y arrojo lo que el tiempo
deposita en mi alma,
miserias deslumbrantes,
ola que se retira…
Bajo
del cielo puro,
metal de tranquilos, absortos resplandores,
pregunto, ya desnudo:
me voy borrando todo,
me voy haciendo un vago signo sobre el agua,
espejo en un espejo.
metal de tranquilos, absortos resplandores,
pregunto, ya desnudo:
me voy borrando todo,
me voy haciendo un vago signo sobre el agua,
espejo en un espejo.
Pregunta,
Octavio Paz
(…)
Morir es desbordar el ámbito del mundo,
que se inicia en los vuelos suavísimos de las
pequeñas aves cuando alaban airosas las
pujanzas del día;
es cortar las tinieblas para alcanzar el manso
manantial de la luz;
romper gloriosamente con los estrechos límites que ahogan y torturan lo encendido del hombre en sus estancias de tierra.
que se inicia en los vuelos suavísimos de las
pequeñas aves cuando alaban airosas las
pujanzas del día;
es cortar las tinieblas para alcanzar el manso
manantial de la luz;
romper gloriosamente con los estrechos límites que ahogan y torturan lo encendido del hombre en sus estancias de tierra.
Juan
Panero, Fragmento "Consagración de la Sangre"
He
iniciado un doble viaje
en direcciones contrarias.
en direcciones contrarias.
No todo
lo visto es
como me lo habían dicho.
como me lo habían dicho.
O
creído.
Miro, vuelvo a
mirar.
Nada
está firme.
Adriana
Gibbs
Los libros son espejos: sólo se ve en ellos lo que uno ya lleva dentro.
La sombra del viento, Carlos Ruiz Zafón
... una
tarde de marzo en que Fernanda quiso doblar en el jardín sus sábanas
de bramante, y pidió ayuda a las mujeres de la casa. Apenas había
empezado, cuando Amaranta advirtió que Remedios, la Bella, estaba
transparentada por una palidez intensa.
-¿Te
sientes mal? -le preguntó.
Remedios,
la Bella, que tenía agarrada la sábana por el otro extremo, hizo
una sonrisa de lástima.
-Al
contrario -dijo-, nunca me he sentido mejor.
Acabó
de decirlo, cuando Fernanda sintió que un delicado viento de luz le
arrancó las sábanas de las manos y las desplegó con toda su
amplitud. Amaranta sintió un temblor misterioso en los encajes de
sus pollerinas y trató de agarrarse de la sábana para no caer, en
el instante en que Remedios, la Bella, empezaba a elevarse. Úrsula,
ya casi ciega, fue la única que tuvo serenidad para identificar la
naturaleza de aquel viento irreparable, y dejó las sábanas a merced
de la luz, viendo a Remedios, la Bella, que le decía adiós con la
mano, entre el deslumbrante aleteo de las sábanas que subían con
ella, que abandonaban con ella el aire de los escarabajos y las
dalias, y pasaban con ella a través del aire donde terminaban las
cuatro de la tarde, y se perdieron con ella para siempre.
Cien
años de Soledad, fragmento. Gabriel García Márquez
Ni
cogeré las flores ni temeré las fieras y pasaré los fuertes y
fronteras
San
Juan de la Cruz
Un
alma triste puede matar más deprisa que un germen
Al
este del Edén, John Steinbeck
Mi padre
dice que sólo hay una vista perfecta, aquella del cielo sobre
nuestras cabezas.
Una
habitación con vistas, James Ivory
Nada
sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin experiencia nacemos,
sin rutina moriremos.
ni va a suceder, por eso
sin experiencia nacemos,
sin rutina moriremos.
En
esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.
No
es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.
Ayer
mientras que tu nombre
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.
Ahora
que estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Como una flor o una piedra?
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Como una flor o una piedra?
Dime
por qué, mala hora,
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.
Medio
abrazados, sonrientes,
buscaremos la cordura,
aun siendo tan diferentes
cual dos gotas de agua pura.
buscaremos la cordura,
aun siendo tan diferentes
cual dos gotas de agua pura.
Nada
sucede dos veces, Wislawa Szymborska
Españoles:
el llanto es nuestro
y la tragedia también,
como el agua y el trueno de las nubes.
Se ha muerto un pueblo
pero no se ha muerto el hombre.
Porque aún existe el llanto,
el hombre está aquí en pie,
en pie con su congoja al hombro,
con su congoja antigua, original y eterna,
con su tesoro infinito
para comprar el misterio del mundo,
el silencio de los dioses
y el reino de la luz.
Toda la luz de la tierra
la verá un día el hombre
por la ventana de una lágrima…
Españoles,
españoles del éxodo y del llanto:
levantad la cabeza
y no me miréis con ceño
porque yo no soy el que canta la destrucción
sino la esperanza.
el llanto es nuestro
y la tragedia también,
como el agua y el trueno de las nubes.
Se ha muerto un pueblo
pero no se ha muerto el hombre.
Porque aún existe el llanto,
el hombre está aquí en pie,
en pie con su congoja al hombro,
con su congoja antigua, original y eterna,
con su tesoro infinito
para comprar el misterio del mundo,
el silencio de los dioses
y el reino de la luz.
Toda la luz de la tierra
la verá un día el hombre
por la ventana de una lágrima…
Españoles,
españoles del éxodo y del llanto:
levantad la cabeza
y no me miréis con ceño
porque yo no soy el que canta la destrucción
sino la esperanza.
El
llanto es nuestro, León Felipe
Las
cosas que vemos son las mismas cosas que llevamos en nosotros. No hay
más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los
seres humanos viven de un modo tan irreal, porque creen que las
imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo
interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, pero cuando se
conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino que elige la mayoría.
Demian,
Hermann Hesse
Estabas
en mí -esperándote-
cuando te conocí.
Estaba ansioso de mí mismo,
imperfecto, increado, en ti.
cuando te conocí.
Estaba ansioso de mí mismo,
imperfecto, increado, en ti.
Encuentro,
Jaime Torres Bodet
No
me dio la mano,
pero
me levantó como pocos lo han hecho.
Se
detuvo en el camino
porque
decidió esperarme,
confío
en las ruinas que cargaba en el maletín.
Construyó
senderos porque no quería verme tropezar.
Sabía
que mis harapos no aguantarían un desprecio más,
y
me elogió, supo despertar en mí la confianza
que
habían apagado las descripciones.
Me
tendió su mano,
me
regaló una sonrisa
y
con un pedazo de su vida
llenó
la mía.
Personas que llegan para revivirte, Leo Romsog
No
creo en dios y no me hace ninguna falta. Por lo menos estoy a salvo
de ser intolerante. Los ateos somos las personas más tolerantes del
mundo. Un creyente fácilmente pasa a la intolerancia. En ningún
momento de la historia, en ningún lugar del planeta, las religiones
han servido para que los seres humanos se acerquen unos a los otros.
Por el contrario, sólo han servido para separar, para quemar, para
torturar. No creo en dios, no lo necesito y además soy buena
persona.
José
Saramago
Es
una tarde mustia y desabrida
de un otoño sin frutos, en la tierra
estéril y raída
donde la sombra de un centauro yerra.
Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura
va el loco, hablando a gritos.
Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones,
y ruinas de viejos encinares,
coronando los agrios serrijones.
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesca su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.
Huye de la ciudad... Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos aburridos, y ruindades
de ociosos mercaderes.
Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
¿rojo de herrumbre y pardo de ceniza?
hay un sueño de lirio en lontananza.
Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
¿¡carne triste y espíritu villano!?.
No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.
de un otoño sin frutos, en la tierra
estéril y raída
donde la sombra de un centauro yerra.
Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura
va el loco, hablando a gritos.
Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones,
y ruinas de viejos encinares,
coronando los agrios serrijones.
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesca su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.
Huye de la ciudad... Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos aburridos, y ruindades
de ociosos mercaderes.
Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
¿rojo de herrumbre y pardo de ceniza?
hay un sueño de lirio en lontananza.
Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
¿¡carne triste y espíritu villano!?.
No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.
Mortal,
Gonzalo Rojas
Parecía que estaban a punto de caerse, pero no: cuando ella tropezaba, la sostenía él; cuando él se bamboleaba, lo enderezaba ella. A dúo andaban, bien agarraditos el uno del otro, pegados el uno al otro en los vaivenes del mundo.
Eduardo Galeano
Hace
tiempo conviví casi dos años con una mujer hasta descubrir que sus
gustos eran exactamente como los míos: los dos estábamos locos por
las chicas.
Groucho
Marx
.
.. Pero yo sé guardar y usar lo triste
y lo barato
en el mismo bolsillo donde llevo esta vida
que ilustrará las biografías. Ve, pequeño fantasma,
el baño está ahí al lado,
yo fumaré esperándote
empezaremos otra vez. El cielo raso
dibuja un gato, un número, una mano cortada.
en el mismo bolsillo donde llevo esta vida
que ilustrará las biografías. Ve, pequeño fantasma,
el baño está ahí al lado,
yo fumaré esperándote
empezaremos otra vez. El cielo raso
dibuja un gato, un número, una mano cortada.
Canada Dry, Julio Cortázar
(...)
Una cosa quiero pedirle antes que nos trabemos. Que en este encuentro
ponga todo su coraje y toda su maña, como en aquel otro de hace
siete años, cuando mató a mi hermano.
Acaso
por primera vez en su diálogo, Martín Fierro oyó el odio. Su
sangre lo sintió como un acicate. Se entreveraron y el acero filoso
rayó y marcó la cara del negro.
Hay
una hora de la tarde en que la llanura está por decir algo; nunca lo
dice o tal vez lo dice infinitamente y no lo entendemos, o lo
entendemos pero es intraducible como una música… Desde su catre,
Recabarren vio el fin. Una embestida y el negro reculó, perdió pie,
amagó un hachazo a la cara y se tendió en una puñalada profunda,
que penetró en el vientre. Después vino otra que el pulpero no
alcanzó a precisar y Fierro no se levantó. Inmóvil, el negro
parecía vigilar su agonía laboriosa. Limpió el facón
ensangrentado en el pasto y volvió a las casas con lentitud, sin
mirar para atrás. Cumplida su tarea de justiciero, ahora era nadie.
Mejor dicho era el otro: no tenía destino sobre la tierra y había
matado a un hombre.
El
Fin, Jorge Luis Borges
Sueño
a menudo el sueño sencillo y penetrante
de una mujer ignota que
adoro y que me adora,
que, siendo igual, es siempre distinta a cada hora
y que las huellas sigue de mi existencia errante.
que, siendo igual, es siempre distinta a cada hora
y que las huellas sigue de mi existencia errante.
Se
vuelve transparente mi corazón sangrante
para ella, que comprende lo que mi mente añora;
ella me enjuga el llanto del alma cuando llora
y lo perdona todo con su sonrisa amante.
para ella, que comprende lo que mi mente añora;
ella me enjuga el llanto del alma cuando llora
y lo perdona todo con su sonrisa amante.
¿Es
morena ardorosa? ¿Frágil rubia? Lo ignoro.
¿Su nombre? Lo imagino por lo blando y sonoro,
el de virgen de aquellas que adorando murieron.
¿Su nombre? Lo imagino por lo blando y sonoro,
el de virgen de aquellas que adorando murieron.
Como
el de las estatuas es su mirar de suave
y tienen los acordes de su voz, lenta y grave,
un eco de las voces queridas que se fueron…
y tienen los acordes de su voz, lenta y grave,
un eco de las voces queridas que se fueron…
Mi
Sueño, Paul Verlaine
Algunas personas, cuando ya han soportado demasiado y se han visto empujadas más allá de los límites de su resistencia, simplemente se vienen abajo y se rinden. Hay otras, aunque no son muchas, que por alguna razón serán siempre inconquistables. Las encuentras en tiempos de guerra y en tiempos de paz. Poseen un espíritu indomable y nada, ni el dolor ni la tortura ni la amenaza de muerte, logrará que se rindan.
Historias
extraordinarias, Roald Dahl
Y
me acordaba
de
cuando rompíamos
la
máquina del tiempo
y
nos queríamos
siempre.
Eduardo
Galeano
Clase
media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande
Desde
el medio
mira medio mal
a los negritos
a los ricos
a los sabios
a los locos
a los pobres
mira medio mal
a los negritos
a los ricos
a los sabios
a los locos
a los pobres
Si
escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también
medio le gusta
y si habla un Che
medio también
En
el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae
(a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan
(medio en las sombras)
a veces, sólo a veces, se da cuenta
(medio tarde)
de que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina
medio duda
como todo le atrae
(a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan
(medio en las sombras)
a veces, sólo a veces, se da cuenta
(medio tarde)
de que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina
Así,
medio rabiosa
se lamenta
(a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza
a entender
ni medio
se lamenta
(a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza
a entender
ni medio
Clase media, Daniel
Cezaré
(...) Entre
tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de
noche se aquieta, negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca del horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección
y el día de la vida perdurable)
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca del horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección
y el día de la vida perdurable)
Patria
de sangre,
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.
Cuerpo
a la Vista, Octavio Paz
Algunas personas, cuando ya han soportado demasiado y se han visto empujadas más allá de los límites de su resistencia, simplemente se vienen abajo y se rinden. Hay otras, aunque no son muchas, que por alguna razón serán siempre inconquistables. Las encuentras en tiempos de guerra y en tiempos de paz. Poseen un espíritu indomable y nada, ni el dolor ni la tortura ni la amenaza de muerte, logrará que se rindan.
Historias
extraordinarias, Roald Dahl.
Rumorosas
pestañas
de los cañaverales.
Cayendo sobre el sueño
del hombre hasta dejarle
el pecho apaciguado
y la cabeza suave.
de los cañaverales.
Cayendo sobre el sueño
del hombre hasta dejarle
el pecho apaciguado
y la cabeza suave.
Ahogad
la voz del arma,
que no despierte y salte
con el cuchillo de odio
que entre sus dientes late.
Así, dormido, el hombre
toda la tierra vale.
que no despierte y salte
con el cuchillo de odio
que entre sus dientes late.
Así, dormido, el hombre
toda la tierra vale.
Miguel
Hernández
Afortunadamente
siempre existe otro día. Y otros sueños. Y otras risas. Y otras
personas. Y otras cosas.
Clarice
Lispector
Cuando
estalla una guerra, las gentes se dicen: “Esto no puede durar, es
demasiado estúpido”. Y sin duda una guerra es evidentemente
demasiado estúpida, pero eso no impide que dure. La estupidez
insiste siempre, uno se daría cuenta de ello si uno no pensara
siempre en sí mismo. Nuestros conciudadanos, a este respecto, eran
como todo el mundo; pensaban en ellos mismos; dicho de otro modo,
eran humanidad: no creían en las plagas. La plaga no está hecha a
la medida del hombre, por lo tanto el hombre se dice que la plaga es
irreal, es un mal sueño que tiene que pasar.
La
peste, Albert Camus
¿Es
o no es
el sueño que olvidé
antes del alba?
el sueño que olvidé
antes del alba?
Haiku
de Jorge Luis Borges
Cuando
eres joven piensas que habrá muchas personas con las que podrás
conectar, luego avanzando en la vida descubres que ocurre contadas
veces.
Antes
del atardecer, Richard Linklater
En
general, creo que sólo debemos leer libros que nos muerdan y nos
arañen. Si el libro que estamos leyendo no nos despierta como un
puñetazo en el cráneo, ¿para qué molestarnos en leerlo? ¿Para
que nos haga felices, como dices? Cielo santo, ¡seríamos igualmente
felices si no tuviéramos ningún libro! Los libros que nos hacen
felices podríamos escribirlos nosotros mismos si no nos quedara otro
remedio. Lo que necesitamos son libros que nos golpeen como una
desgracia dolorosa, como la muerte de alguien a quien queríamos
más que a nosotros mismos, libros que nos hagan sentirnos
desterrados a las junglas más remotas, lejos de toda presencia
humana, algo semejante al suicidio. Un libro debe ser el hacha que
quiebre el mar helado dentro de nosotros. Eso es lo que creo.
Franz
Kafka, fragmento de una carta a Oscar Pollack (1904)
Estuve
engañándoles durante un tiempo porque quería pulirme un poco, pero
sabía muy bien que jamás llegaría a ser una estrella de cine. Es
demasiado esfuerzo; y, si eres inteligente, da demasiada vergüenza.
Me falta el suficiente grado de complejo de inferioridad: para ser
una estrella de cine hay que ser, según dice la gente, tremendamente
narcicista; de hecho, lo esencial es no serlo en absoluto. No quiero
decir que el ser rica y famosa fuera a fastidiarme. Esas son cosas
que ocupan un lugar importante en mis planes, y algún día trataré
de conseguirlas; pero, si las consigo, querría seguir gustándome a
mí misma. Quiero seguir siendo yo cuando una mañana, al despertar,
recuerde que tengo que desayunar en Tiffany's.
Desayuno
en Tiffany's, Truman Capote
La cura para todo es siempre agua salada: el sudor, las lágrimas o el mar.
Isak
Dinesen
… Infancia,
valle ameno,
de calma y de frescura bendecida
donde es suave el rayo
del sol que abrasa el resto de la vida.
¡Cómo es de santa tu inocencia pura,
cómo tus breves dichas transitorias,
cómo es de dulce en horas de amargura
dirigir al pasado la mirada
y evocar tus memorias!
de calma y de frescura bendecida
donde es suave el rayo
del sol que abrasa el resto de la vida.
¡Cómo es de santa tu inocencia pura,
cómo tus breves dichas transitorias,
cómo es de dulce en horas de amargura
dirigir al pasado la mirada
y evocar tus memorias!
Infancia,
José Asunción Silva
-¿Cómo
lo haces? ¿Cómo consigues trabajar y ser una madre sola? ¿Cómo se
hace?
-Tragando cada noche grandes dosis de frustración, culpa y fracaso.
-Tragando cada noche grandes dosis de frustración, culpa y fracaso.
Diálogo
de Broadchurch (tercera temporada).